Para além do vazio

Escrito ao som de Hold the morning - Hey Marseilles 

Deslizava todos os dias pelas ruas com os passos preguiçosos e aquele ar de quem não se surpreende com nada mais, num daqueles dias em que se acorda não esperando que o dia seja bom, mas apenas que não demore muito pra acabar. Abrindo a bolsa só pra se certificar de que os bons pensamentos ainda estavam ali, empoeirados entre chaves, moedas e a agenda de compromissos dos quais ela preferia não comparecer. 

Os poros exalando cansaço, embora o dia mal tivesse começado e ela tivesse dormido a noite toda. O corpo estava inteiro, mas a alma já havia morrido há muito. Os pensamentos mendigando qualquer coisa útil, qualquer sonho novo, qualquer encanto passageiro. Qualquer coisa exceto essa rotina. Só mais uma dessas que esconde vazio com maquiagem, salto alto e batons em lábios que não sorriem mais. 

Não era especial tristeza, sofrimento, nem nada disso. Era só um imenso vazio, um ceticismo esquerdista violento. Sejamos honestos: depois de algumas doses de literatura, filosofia e realidade, você acaba desacreditando da vida. 

Mas, é preciso continuar seguindo como todos os outros. É preciso andar preguiçosa pelas ruas esperando que alguém especial - desses que gostam de boa música, que pintam quadros ou tocam algum instrumento, que lêem clássicos e todas essas coisas que dizem as pessoas inteligentes fazem - bata no seu ombro, jogue suas coisas no chão e as recolha te convidando pra um café, mas sabe é preciso que o segredo seja revelado: as melhores pessoas estão em casa, lendo algo, escrevendo algo e lamentando por não conhecer outras pessoas tão boas quanto elas. É melhor não esperar esbarrar com elas por ai...

Segue sobrevivendo de passado, de lembranças de pessoas que foram e não voltaram mais, de pessoas que nunca vieram, que nunca existiram. Existindo bem mais dentro de si que para o mundo e mesmo assim deslizando pelas ruas com aquele ar de superioridade. Não pense que ele é bom, que esse ar torna as pessoas melhores que as outras. Aquele ar era quase um veneno sedutor inalável por todos os poros de todas as pessoas que ainda não havia chegado naquele degrau e o almejavam. As pessoas morrem todos os dias com ele e mal sabem disso.

Se ela pudesse, gostaria de voltar a ser só aquela menininha boba e apaixonada, ela sim sabia viver, sabia sentir. Invejava qualquer apaixonado bobo, só por saber que mesmo sofrendo, mesmo doendo, ele ainda era bem melhor que tudo que ela poderia ser.

Em todo caso, isso eram somente pensamentos, só alguns desejos tortos de quem não têm mais no que pensar por já ter pensado em tudo. E então ela chegava à padaria de costume, pedia o de sempre e abria um novo livro, uma nova ilusão, um novo motivo pra fugir dela mesma e desses pensamentos, mesmo sem conseguir, pois continuava pensando em como seria se ela não fosse a assassina do melhor que havia nela. 

Porque, agora sabemos, triste mesmo é quando você é o assassino do que há de melhor em você. 

...

Nota da autora: Não tenho certeza se isso é um conto, uma crônica, uma auto-reflexão ou um simples desabafo, mas quis compartilhar com vocês. 

Como sempre, obrigada pelo carinho, especialmente nos comentários do ultimo post. 

Em breve teremos bebido 50.000 xícaras de café, e elas serão as melhores que já tomei. Gostaria de agradecer de já por serem meus (não apenas leitores, não apenas amigos de alma, mas simplesmente meus, bem como sou plenamente de vocês) e por tudo que já passamos por aqui. 

Essa é a cicatriz mais bonita da minha alma e devo a vocês, meus lindos.